Клуб Любителей Секса (КЛС): Давай поговорим (в подражание Марте Кетро) +

(почему в подражание - исходная тема тут )

Давай поговорим... Давай поговорим с тобой про измены, про столкновения, про предательства и про все то абстрактное, не имеющее отношения к нам. Ты помнишь – мы друг другу не обещались, и это последнее, за что я держусь, как за хлипкий кустик на краю большой бездны, куда я срываюсь по ночам на такси, где нет занавесей, обоев и кресел, где только притяжение-отторжение, где нет даже утра, как завершающего аккорда ночи, и я добавляю эту незавершенность в описание нашей встречи.. описание, которого я, возможно, уже не придумаю.

Сегодня все так, как тогда, но все уже по новому - у тебя снова нет уюта, эти голые стены и открытые окна, не-помню-какой-этаж, и рассеянный фонарный свет, и ноут с музыкой, инструмент, сероватый дым в прозрачном воздухе, пустой холодильник и во всем этом ты - твой запах и твой вкус, твой голос.. Возвращение в заброшенный дом, мой старый заброшенный дом, который я так любила по ночам - я думала, что заперла его в застенках своей памяти, а он оказался сильнее замков и самой памяти.

Ты сказал, что я увижу ее присутствие – я его не увидела. Это забавная психологическая уловка, от которой я улыбаюсь – я не хочу ничего знать и видеть, я не должна ничего знать, мне ничего не может быть нужно.

Ты видишь, как мы все делаем не сговариваясь, мы написали этот сценарий давно, мы и правда не выходили из этой воды, мы и правда сошлись снова в одной точке. Я и не забывала, как ты умеешь смотреть, эта твоя ирония даже в страсти - ты цепляешь меня за полсекунды, а я.. я мысленно падаю на колени и кричу тебе.. я молча кричу: как ты мог.. как ты мог подумать, что я не твоя.. как ты мог молчать столько времени..

Я смотрю в твои глаза и вижу в них мое личное испытание на прочность, и, кажется, я его просто не прохожу.. Для моих чувств не придумано слов – я использую банальное «я люблю тебя», я знаю - это не то, но предчувствуя, как ты засмеешься, произношу это вслух. Я знаю, ты поймешь.

Как ты свободен, как мне нравится твоя свобода, как остро я понимаю, что ты не должен никому принадлежать..

Я разговариваю о тебе – анонимно – и думаю, что твой образ тебе идет. Сознательно или бессознательно, но ты сам его выбираешь. У тебя есть профессия, потрясающая внешность, обаяние, талант, голос, но кроме шкафа с одеждой и инструмента у тебя, кажется, ничего нет... но для меня ты в большей степени личность, чем кто бы то ни было статусный.

Я не знаю, как описать то, что между нами есть. Это своего рода игра, которая на определенный момент устраивает всех, но у которой нет результата, счета, окончания.. Как я хотела бы знать, что у тебя ко мне, и как я боюсь это знать..
Я хочу думать, что ты меня любил, или я тебя люблю или любила, а тебя устраивает, чтобы я так думала и продолжала думать - это очень похоже, мы оба просто предположения, мы - это условность, на самом деле нет никакого мы, точнее мы есть только сейчас, когда ты протягиваешь мне руку и смеешься глазами, целуешь и вдыхаешь запах моих волос.. или это мне кажется, я впрямь, как Марта, целую пустоту и говорю с пустотой.

Убеди меня, что это просто секс, что это просто химия.. Хотя – нет. Давай я лучше поживу в своих иллюзиях, они такие славные маленькие и большие тараканы, бегающие прямо внутри моего тела. Загляни туда, я искренне верю, что ты посмеешься.

Когда ты берешь инструмент - я исчезаю.. Я становлюсь струной, я аккорд, я музыка, я слова, я лирика, я плач, я слезы, я стоны, я твой зарождающийся внутри голос.. Мне сейчас даже больно смотреть. Закрываю глаза и как замедленное кино - ты отложишь гитару, протянешь руку и я погибла.

Как я ухитрилась в тебя так вляпаться, так ввязаться? Я как картежник, который видит, как проигрывает, но не может встать из-за стола. Я не отыграюсь – моя страсть и ужас не имеют адреса, ведь после ночи, утром ты снова станешь моим самым лучшим персональным призраком.

Я даже не могу толком разобраться, насколько я тебя придумала, но если я тебя придумала и ты ожил, то это мое лучшее эссе за последние десять лет, самое страстное и красивое, с чудесными многоточиями и незаполненными строками. Я одену тебя в белые одежды, я украшу тебя лавром, я оставлю тебя следующим поколениям как легенду, легенду о наших ночах..
Я тоже, пожалуй, живу в рамках своей прозы или для своей прозы, где я могу побыть твоей музой и примерить на себя твои песни и придумать все наши невозможные ситуации, а на самом деле кто я – источник слов, прочитав которые какие-нибудь наши потомки скажут, как сентиментальны были они, люди прошлого, прах под нашими стопами и цифровая пыль наших электронных библиотек.

И я уйду переполненная тобой, не дожидаясь утра. Ты же помнишь - мне не нужны рассветы твои .

Кстати, о «примерке песен» - это правда. Поэзия хороша, когда она так хорошо надевается на мое ощущение, что мое нафантазированное место в твоей жизни кажется почти реальным. Все обо мне и не о нас.

Я в комнате без штор
В дыму от сигарет
До этих самых пор
Ищу ответ
За поворотом в ночь -
Фонарный свет
Я уезжаю прочь.
Ответов – нет.

Ты же знаешь, я не поэт, я про этих.. про заек. Я так никогда и не узнаю, какая из твоих песен про меня. Ты никогда не скажешь.

(с) Orinda, 2010, музыка и слова тоже мои. Любые совпадения с реальностью прошу считать случайными...