Есть у меня подруга. Личный помощник одного микроолигарха. Нет, не в той области о которой вы подумали. Он не по этому делу. Точнее совсем по другому, хотя для вида и имеет жену. Короче, подруга, назовем ее Аллой, женщина успешная и весьма обеспеченная. Но вот на мужиков не везет ей. То альфонс попадется, то алкаш запойный. Как результат – истерики, депрессии и разговоры на тему «все мужики-козлы». А magnus, на правах неофициального психотерапевта все это слушает, мычит что-то невразумительное в ответ, поит девушку коктейлями и текилой, но от сексотерапии воздерживается, так как 40 кг костей не его формат.

И вот, в очередной раз, накануне дурацкого женского дня , звонит Алла и сквозь рыдания я слышу следущее:
-Магнус, поехали в Амстердам.
-На фуй мне туда ехать?
-Мы с подругами летим туда на праздник.
-А я то здесь при чем? Наркоманов я и у себя в Марьино могу посмотреть.
-Это мерзавец меня бросил, а мне перед подругами не удобно, мы вместе с ним собирались ехать.
-А я то здесь причем?
-Ну у тебя же есть шенгенская виза….
-У меня и иранская есть, но это не значит, что я с бухты-барахты полечу в Тегеран.
-Ну пожааааалуйста, поедем, я тебе уже и билет купила.
-Ну не фуя же себе! Кто тебя, блин просил?!
В ответ я услышал рыдания и рассказы о том, какие хорошие ее попутчицы-подруги.

А почему бы и не поехать, подумал я. В Амстердаме я бывал только проездом между рейсами, толком город не смотрел, да может быть и подруги у нее действительно ничего себе…
Еду, решил я, но с одним условием. 8-го марта не полечу, ненавижу этот праздник. Меняй мне билет не 9-е. В какой гостинице остановились? Выяснилось, что они выкупили себе какой-то хостел, но в нем мест уже не было. Мне же, опять не спросясь забронировали Nieuw Slotania Hotel , который я с трудом нашел на карте.
Бронировать что-то более приличное мне было «в лом», чего там на две ночи, переживу решил я.

И вот, проведя 8-е марта в гордом одиночестве и выпив поллитра «черной этикетки», я очнулся за три часа до рейса. Путь в Шереметьево я не помню, т.к. большую часть пути спал. И снился мне «Ирландский паб» в зоне вылета второго терминала и большой, запотевший бокал Гиннеса. Однако, моим мечтам не суждено было сбыться, т.к. пройдя на «автомате» регистрацию и паспортный контроль, я уткнулся в закрытые двери паба. Кстати, говоря не я один. Народ идущий от пограничников первым делом ломился туда же, после чего в отчаянии направлялся в магазин беспошлинной торговли.
Но все-таки есть на свете справедливость. Бар распахнул свои двери минут за 30 до времени вылета моего рейса. Этого хватило на три полноценных реанимационных кружки ирландского стаута.

Рейс был полный, чем то кормили, но мне было и так хорошо – я спал и проснулся уже на посадочной глиссаде. В Амстердаме шел дождь, было мокро, серо и противно….. (см. аттач).