|
|
|||||||
Не вспомнит ли кто автора? Склероз... Имел он четыре макушки И был он беспечен и светел В него попадали из пушки – Снаряд от зубов рикошетил Мотало его под трамваем Сдувало его с самолета Но шел он потом, не хромая Мурлыча веселое что-то В него ударяли амперы Он пил по ошибке кураре Метал в него нож кабальеро В одном взбудораженном баре Но все ему – с гуся водица Фортуна любимца хранила Он мог в кипятке не свариться И сесть без ущерба на вилы… Но как-то, стерев на колене Пятно от падения с вышки Подумал он: «Вот так везенье, Какое-то странное слишком К чему мне подобное бремя? Ножи, и паденья, и пушки?» И скреб он задумчиво темя, И бодро скрипели макушки. |