Копил он на фандеру поэтапно.
Лет с десяти, моля: «копись скорей!»
Но бас-гитару в нищете внезапной,
Оставил на храненье у друзей.

Она была стара, как грусть еврея,
Она была унижена тряпьем,
От близости к горячей батареи,
Она потрескалась, унизилась ржавьём.

Она хранилась много лет в подвале,
Потом в холодном, жутком гараже.
Ее бензином с пивом поливали,
Ее хотели выбросить уже.

Но время шло рекою скоротечной,
Хозяин той гитары стал богат.
Но деньги не убили в нем сердечность,
Душой он был как двадцать лет назад.

«Достать ту бас-гитару в подворотнях!
Найти! Отреставрировать! Сберечь!»
Без той гитары жить мне не угодно!
Зачем иначе жизни смысла течь?

Он вызвал мастеров всех вместе взятых.
И вот итог – она красой блестит.
Фандера та годов семидесятых,
Красивая и гордая стоит.

Ту бас-гитару, братцы, я держала,
Как будто бы Богиню, как шедевр,
Слеза из глаз сама собой бежала,
От моей жизни глупой, например.